Zarathustras miese Kaschemme » Lyrik

die zerstörung des meistgeliebten und das bedauern im ewigen wechselspiel

onkelhoste — Tue, 20 Apr 2010 06:00:43 +0000

willst du mein dunkler engel sein?
ich schlag dich mit dem hammer klein

ich liebe dich, du schoene puppe
ich koch dir eine heisse suppe

ich schuett sie dir in dein getriebe
damit du siehst, dass ich dich liebe

zum schluss, da hau ich dich entzwei
dein flehen ist mir einerlei

wie du so liegst, das tut mir weh
die traenen formen einen see

ich nehm dich hoch in meinen arm
du siehst mich an, du bist noch warm

mein engel, geh, schau nicht zurueck
nimm mit von mir das groesste stueck

leg eine locke auf mein grab
damit ich weiss, dass es dich gab

wenn ich erwach, faellt es mir ein
willst du mein dunkler engel sein?

Das einzige woran du gerade denkst

Sven Klöpping — Sun, 21 Feb 2010 22:00:41 +0000

Das einzige woran du gerade denkst ist,
wie du am schnellsten aus deinem salärgefüllten Bett entwischst,
den Duschkopf optimal ausrichtest,
so dass du mit ihm die schaumgefüllte Pfütze deiner Restbehaarung
im Abfluss ertränken kannst.

Das einzige,
was dir bei deiner Arbeit auffällt ist,
dass niemand deine Kaffeemeinung teilt,
dass man im Einverständnis plutokratischer SMS-Paragraphen handelt,
die im besten Fall dazu taugen,
den Kaffeesatz zu interpretieren.

Das einzige woran du gerade denkst
sind Weiber, Weiber, Weiber,
die auf Porno-Websites gestochert werden,
sich von vorne und hinten mit dickflüssigen Einläufen bespritzen lassen,
die im besten Fall in anderen Flüssigkeiten aufgehen.

Das einzige was du bist,
sind Tageskonglomerate vergeudeter Gedanken,
hirnverhangener Witterung
und suboptimaler Existenz,
die bestenfalls davon zeugen,
wie man früher auf dem Mars zu kotzen pflegte.

Das einzige woran du gerade denkst,
sind deine Eier,
die schon nach zwei Minuten zu heiß sind,
deine Schienbeinschoner,
die beim Elfmeterschießen nichts nützen,
deine Wollmütze,
die dich vor dem Fahrtwind des Lebens beschützen soll,
doch nur deine Ohren wärmt.

Das einzige was du gerade denkst,
kommt aus deinem Arsch.

Aber

Kaya Presser — Sun, 07 Feb 2010 22:00:29 +0000

Ich werde
müde, bekomme
Falten, arbeiten
liegt mir nicht,
nachdenken eher,
dafür bezahlt
aber keiner.

29. November 2008

Verlorener Sohn

Sven Klöpping — Sun, 31 Jan 2010 21:59:23 +0000

Zwanzig Jahre später,
auf einem Bahnhof in Turin.

Ein vergilbtes, vergessenes Blatt
hängt irgendwo zwischen Gazetti und Gelati.

"Hat jemand dieses Kind gesehen?"
steht darauf.

Und darunter:
"Si, madre."

Immer Du

Kaya Presser — Sun, 24 Jan 2010 22:00:25 +0000

Ich erkenne Dich wieder,
am Klang Deiner Schritte
hinter mir.

Ich erkenne Dich wieder
am Brennen Deines Blicks
in meinem Nacken.

Ich erkenne Dich wieder,
an Deinem federnden Gang,
auf andren Straßenseiten.

Ich erkenne Dich wieder,
an Deinem Duft,
ganz nah.

Ich erkenne Dich wieder,
aber nie bist Du’s.
Und ich habe Sehnsucht
nach der Sehnsucht,
die ich hatte nach Dir.

(4. Februar 2008)

Dinge

Kaya Presser — Tue, 05 Jan 2010 13:44:56 +0000

sich dabei zusehen
wie man dinge
genau falsch
macht

Nur nie zu viel…

Paul Laub — Thu, 31 Dec 2009 22:01:31 +0000

Hätt ich die Wahl… ich würde nie mehr wählen.
Ich nähme einfach, und ich nähme gern.
Doch nur soviel wie (ohne mich zu quälen)
ich tragen, essen, lieben kann. Es zählen
die Dinge, die ich heute brauch. Zu fern
liegt alles was da kommt und kommen kann:
Wer mäßig nimmt, der bleibt ein freier Mann.

sei kein dichter

stirnulator — Thu, 31 Dec 2009 21:59:12 +0000

Am Ende glotzt Du

dem Tod ins Auge

und alles,

was Du vorweisen kannst,

sind weggeworfene Gedichte.

Zwischenbetrachtung…

Paul Laub — Sun, 20 Dec 2009 22:01:27 +0000

Du lässt die Männer kommen, lässt sie gehen.
Ob einer treu war, weißt du nicht genau.
Du bist vom Kopf bis zu den Zeigezehen
der Inbegriff der ganz modernen Frau.

Du kürzt das Haar, wo es nicht hingehört.
Ansonsten aber bist du ganz natürlich.
Du sprichst es deutlich aus, wenn dich was stört
und liebst es ab und an recht ungebührlich.

Du magst Geschenke, aber nicht die großen.
Denn Herzen, sagst du, kauft man sich nicht ein:
So bist du öfter auf Granit gestoßen,
doch bliebst dir treu und herzlich gern allein.

Natürlich träumst du auch von einem Prinz.
Er braucht nichts weiter, als dich froh zu machen.
Er kann durchaus ein Rumbuff sein und - Stimmt‘s? -
vor allem müssen seine Augen lachen.

Wenn du mal gähnst, dann muss er mit dir gähnen.
Und wenn er küsst, soll er dir an die Wangen
die großen Hände legen und dir Strähnen
beiseite streifen - und sich an dich lehnen,
wenn du was Leises sagst: von Liebe… und Verlangen.

(9. August 2009)

Dichters Nachtspaziergang…

Paul Laub — Sun, 13 Dec 2009 22:01:59 +0000

Schlurfschritt. Kapuze. Hände in den Taschen.
Und immer einen Reim. Seit vielen Lenzen.
Stets kategorisch hart am Schaum, im raschen
Irrwechselgang versteckter Eloquenzen.

Muss ja nicht jeder wissen, was ich treibe.
Die Schnäppchenjäger sonder Feingeistsinn -
was wissen die von meiner innren Bleibe,
die mich zu dem macht, der ich wirklich bin!

Was wissen die von Wellen und Musik,
Dreifaltigkeitsmomenten und gelebten
Unsäglichkeiten und von den aspik-
nen Nächten, die entseelt vor Liebe bebten?

Hausmauerschattenschleichgang. Auf der Suche
nach irgendwas, das lohnt, es aufzuschreiben.
Ein kühles Bier, der Ignoranz zum Fluche?
Na immer doch! Und auf das Dichtertreiben!!!

Biergarten. Ha! Schenk ein, Frau Wirtin! Heute
hockt dir der Letzte, Frohste stumm bei Tisch
und schreibt im Beisein wohlstandsstarrer Leute
sein Manifest vorm Hinterhofgebüsch.

Schenk ein, Frau Wirtin! Alles dreht im Kreis.
Wo ist mein Windspiel? Wo mein Mittelfinger?
Wie viele Küsse küsste ich um welchen Preis?
Schenk ein, Frau Wirtin! Auf das Reimgeschlinger.

Gradwanderung an Haschischzigaretten.
Wohin das Auge blickt, ist Stadtgewimmel.
Von grauen, unverzierten Häuserglätten
tropf Nacht und Rausch und kalter Sternenhimmel.

Handindentaschenheimweg. Wie wir kommen,
so gehn wir wieder. Altes, altes Spiel.
Was zählt, ist, was man für sich mitgenommen… - -
Dies Gleichzuhausesein ist auch kein Ziel.

Noch eine kleine Runde in den Park?
Zum großem Welken? Und den flachen Teichen?
Der Herbst geht einem ganz durch Mark
und Bein - welch metaphysisches Vergleichen…

(9. September 2009)