Gruß an Tommy G.

Deine goldblonde Mähne

(und dein guter Riecher)

haben dich berühmt gemacht,

doch am Ende

(wenn du in der Kiste liegst)

bleiben nur die Supernasen, Haribo und Wetten dass …?

Wieso man nicht „Gottschalk live“ eingeschaltet hat,

als du auf dem Weg warst dich zu bessern,

fragst du dich

und ich

- ja, ich –

erinner mich

an Pulle,

dem Dortmunder Original,

das pilstrinkend im Park nach Nichts Ausschau hielt,

oder auch an Basti,

der zwischen Reggea hören und Bhong rauchen

einfach mal an Nichts denken konnte,

oder auch an Bille,

den Dortmunder Straßenpunk,

der sich nach verschiedenen Süchten wieder so weit fangen konnte,

dass er mit mir Dosenfußball spielen konnte,

oder auch an mich

- ja, mich –,

der ich jetzt immer noch hier sitze,

alkzersetzt und drogenzerfressen,

vor meinem alten Compi

und einen neuen Text verfasse,

in dem es mal ausnahmsweise nicht darum geht,

wie sehr ich dich,

den großen Tommy G. doch hasse,

- nein –

sondern darum,

wie ich es lasse.

Ich war nach der großen Verwerfung
mit der kindlichen Wiese vermählt,
munkeln die sensenden Hände.

Trotz tüchtiger Gartenknechte
und strengem Wolkenverbot
mißlingt die Verwüstung
und Meere frischer Keime
reißen die Fahnen hinauf.

Sorglos schlief ich mich in die Jahre
bis die erzharte Rinde der Zeit sich erboste und brach
und mir mütternde Gräser
im Traum
in die wehrlose Nase blickten.

Ich ruhte so schwer in den Halmen.

rief er, warf seine

klamotten auf

die straße,

sprang auf eine autobahn,

völlig nackt,

bis ihn ein polizeiauto

so hart erfasste,

dass sein leben nicht mehr

gerettet werden konnte –

zurück zur natur!

sangen sie als man

ihn unter der

wundervollen welt

begrub.

Wieder zu Hause, während der Nachbehandlung des Brechdurchfalls, feilte ich fieberselig an meinem nächsten Urlaubsziel: Sommerfrische in Cuxhaven. Mein Nachbar, ein Zinnkrüge-Sammler von Rang, hatte sich über die Vorzüge des Nordseebades an der Elbmündung so eindrucksvoll ausgelassen, dass ich diesen Ort unbedingt besuchen musste.

Der Sommer kam. Meine Erwartungen schienen sich zu erfüllen, denn schon am Ankunftstag durfte ich bei einem Spaziergang wohlig unter dem Hammerschlag der tidenabhängigen Tristesse erschaudern. Mit wachsender Begeisterung gab ich mich der Betrachtung des Gästehauses Pape hin, wo ich mich für die kommenden Tage eingemietet hatte. Das Gebäude gab seine Funktion unübersehbar preis, durch den Schriftzug ‘Gästehaus Pape’. Als Vorhut der Rezeption wachte ein grüner Müllcontainer auf Rollen neben dem Eingang, mit dem die Geschäftsleitung das Fassungsvermögen ihrer sauberen Absichten demonstrierte. Ich hatte einen Volltreffer gelandet, herrlich, das Gästehaus Pape war fraglos ein Kleinod baulicher Enthaltsamkeit, flächendeckend umgeben von grauem Betonstein-Pflaster, das die Betreiber von der Notwendigkeit enthob, einen Garten anzulegen, mit Widrigkeiten wie Unkräutern und ausufernden Rasenkanten, mit all dem Wildwuchs, den die Natur hervorbringt.

Das Gästehaus Pape erregte meine Phantasie, es übte eine faszinierende Ausstrahlung auf mich aus. Ich überlegte – ja, hier wurde dem Gast schon von außen verdeutlicht, dass der Zweck die Mittel heiligt, dass er hier sein Haupt zur Nachtruhe betten sollte, dass Ausschweifungen, etwa sich bis in die Morgenstunden hinein zu verlustieren, strafende Blicke der Bedienung beim Frühstück nach sich ziehen würden. In meiner Vorfreude näherte ich mich immer mehr dem Eingang, doch dann riss ich mich zusammen und ging auf das Meer zu.

Das wilde Meer, die Nordsee, sie hatte sich meinen Blicken entzogen. Nicht einmal den Horizont vermochte ich auszumachen im Zwielicht dieses Tages. Auch keine Sonne, nur Schlieren von Glanz auf dem Watt, ein irisierender Glanz, der in die Augen biss, darüber Dunst, gleißend hell, grenzenlos. Da lag es das Watt, dieser Grenzhort maritimen Lebens aus Sand und Schlick, mit Prielen und Abflüssen, mit tückischen Schwemmsänden, die gelegentlich Menschen, sogar ganze Kaltblüter in ihren Schlund hinabzogen, mit Unmengen von Lachen, in denen es wimmelte vor Würmern und Krebstierchen. Für einen Moment erstarrte ich – welch ein Gedanke, dass die See endgültig zurückweichen könnte, die Flut ausbleiben, der Mond hinter der Erdkugel verharren könnte, entgegen allen Gesetzen der Physik.

Ich suchte, bis ich auf etwas Konkretes stieß, zuerst auf die Buhnen, hunderte von Metern ins Watt hineingebaut, um das Meer zu bezähmen, an den Spitzen bevölkert von Erholungssuchenden, die sich dem Zauber der lautlos auflaufenden Wassermassen überließen, dem Kribbeln von Gefahr, dem Gefühl, eine Urgewalt zu erleben, sich ihr sogar bis über die Sohlen der Badelatschen auszusetzen.

Fast unaufhaltsam zog es mich zur Trinkkurhalle am Ende des asphaltierten Gehweges auf dem Deich. Die Trinkkurhalle sollte zum Höhepunkt meines Trips werden, ich wurde nicht enttäuscht. Hier saßen alte Menschen, die sich am Meerestiefenwasser labten, an diesem sagenhaften Lebenselixier, sie tranken es schweigend, geradezu andächtig. Zuerst hatte ich den Eindruck, eine etwas verstaubte Gaststätte zu betreten, aber dann, als ich vor meinem Glas Meerestiefenwasser saß, veränderte sich dieser Eindruck langsam – ich kam mir vor wie in einer Kapelle, ich spürte Werden und Vergehen. Hier war es wieder, das Ende, mein bevorzugtes Reiseziel. Der Blick hinaus auf das Meer, nun konnte ich es sehen.

Was ich lustig finde ist, dass meine Beine in einer grauen 80erJahre-Revival-Leggins stecken und noch vor 20 Jahren wäre ich eher misstrauisch-gekränkt gewesen, hätte mir einer gesagt, dass meine Beine lustig runter hängen, während ich eine hellgrau-melierte Leggins trage. Mal ganz zu schweigen davon, dass ich bummelige 15 Kilo weniger wog, vor 20 Jahren. Ist ja nicht so, dass man das nicht sieht.

Was ich noch lustiger finde ist, dass ich diesen Gedanken nachts um halb 1 in einem schicken Büro mit Blick auf den Yachthafen habe, während mir ein fremder Drucker alle Geduld der Welt abverlangt, wo ich doch lieber in meinem Bettchen liegen würde, mit einer Matratze, die auch für weitere 20 Kilo mehr noch gut wäre, man muss ja an die Zukunft denken.

Was mich dann endgültig aus der Fassung bringt und mir ein verzerrt irres, von mühsamer Beherrschung gequältes hysterisches Gewieher aus dem Schlund zaubert ist der Gedanke, dass meine Beine eigentlich gar nicht lustig runter hängen, sondern Peggy total übermüdet ist und lustigen Blödsinn labert und dass meine Beine im Jahre 2010 in einer hellgrauen 80er-Jahre-Leggins eigentlich nichts mehr verloren haben. Ich bin ein Opfer meiner eigenen Vergangenheit und auch ein bisschen der Mode, Designern auf den Leim gegangen, die ihre Blüte anscheinend in den 80ern hatten und sich nun, genauso wie ich, nicht mehr davon lösen können, weil war doch so schön… like to get to know you well, summe ich und grinse noch irrer.

Und so steht meine liebe Peggy mit zärtlich verzerrtem Grinsen, Süßigkeiten mampfend dort und lach sich ‘n Ast über DIES und ich stapfe da mit irr verzerrtem Gesicht und lache mir ‘n Ast über DAS. Wir hatten beide Spaß um die gleiche Sache und wussten doch den wahren Gedanken des Anderen nicht. Viel zu kompliziert wäre es, dieses ganze Durcheinander zwischen Tür und Drucker auf den Punkt zu bringen. Und das ist nun wirklich mal lustig.

Soviel junges, nacktes, schwitzendes Fleisch! Unerträglich viel davon in unerreichbarer Nähe. Und neben mir liegt eine Frau, die alles für mich tut. Sogar zum Strand fahren und In-der-Sonne-braten. Nur besteigen darf ich sie nicht. Dafür kommt sie zu weit aus dem Süden, zu weit aus Afrika, um genau zu sein. Und jetzt nervt auch noch der Sand! Als ob ich es vergessen hätte, wie anstrengend ein Strand sein kann. Halbstarke lassen ihre Energien an einem Ball aus. Armer Ball! Ich hasse den Strand, die Sonne, die Leute, kurz: das langweilige Strandleben.

Verdammt, Nixen und Amazonen kommen aus dem Wasser! Ich traue meinen Augen kaum. Und noch ein Wunsch geht in Erfüllung: Kaltes Bier aus der Kühlbox. Jetzt kann nichts mehr schiefgehen. Selbst Bälle, die wie Bomben, wie Granaten auf mich fallen, kreischende Kinder und Radios können mir nichts mehr anhaben. Das Bier besänftigt, das Bier hat mich im Griff. Nun, es könnte auch ein Pils sein, aber: ruhig Brauner! Der Tag wird kommen, der Tag ist nah, die Heimat ruft. Sie verlangt nach mir, nach meinen schweren Schritten, nach dem Gestank in meinem Schritt.

So oder so gab es Diskussionen wegen dir, schon bei der Herstellung. Vielleicht wurde die Ehe vollzogen, das war früher noch üblich, möglicherweise gegen den Willen deiner Mutter, auch das war nicht selten. Vielleicht aber schien der Mond auf eine Stelle im Wald, oder die Sonne auf die Decke mit dem leeren Picknickkorb in der Wiese aus plattgedrückten Blumen. Auf der ein Paar sich liebte, und einer von beiden hatte Senf am Knie und sie mussten irgendwann lachen deswegen, ja selbst das ist nicht unmöglich, und die Diskussionen kamen dann erst später.

Vielleicht war dein Vater Alkoholiker und hat gar nicht mitbekommen, wie er seine Nudel in deine Mutter hineinsteckte und abspritzte, dumpfgesoffen, vielleicht war er aber auch tapferer Jagdflieger und zärtlich und voller Liebe und Respekt. Deine Mutter hat vielleicht wegen dir das Rauchen aufgehört und auch weniger Racke Rauchzart getrunken. Vielleicht auch nicht, und vielleicht wurde dann viel darüber diskutiert. Und über die Babywäsche. Ob du, wie dein Vater, ein Mann werden würdest, oder, wie deine Mutter, eine Frau. Denn das ist von Anfang an klar: Für das Grau dazwischen ist in der Welt von Rosa und Blau kein Platz.

Vielleicht hat ein Patenonkel für dich ein Sparkonto eingerichtet. Vielleicht hat dein Vater mehr gekegelt als sonst, vielleicht hat er eine Super8-Kamera auf den Bauch Deiner Mami gehalten oder sein Ohr.

Vielleicht. Du jedenfalls weißt davon nichts. Vieleicht war es eine tolle Zeit, mit sanften Lichttönen und tiefen Lauten. Vielleicht hast du nur im Fruchtwasser gelegen und gehofft, dass man dich nicht abtreibt, nicht heute, heute noch nicht.