Auf den Pflanzenkarton neben ihm ist ein Schatten gefallen, länglich, konkret. Wo der Schatten endet, stößt sein Blick auf ein Frauenbein, auf einen bestrumpften Unterschenkel. Weiße Halbschuhe, fast ohne Absatz, mit roten Schnürsenkeln: Marietta.

Sie fragt, was er macht. Er pflanzt, er möchte in Ruhe pflanzen, man kann es gar nicht übersehen. Sie fragt, was für ein Zeug das ist, in dem Pappkarton.

Sein Nacken verspannt sich. Da erscheint Mariettas zweites Bein, ihr weißes Kleid verdunkelt seinen Einkauf, für den er im Gartencenter zwei Stunden verbrachte. Er wählte aus, er verwarf, er entschied sich um, er ließ seiner Phantasie freien Lauf.

Das Zeug im Karton… rotbeerige Zaunrüben, Rankpflanzen, vier kerngesunde Exemplare. Warum soll er es Marietta sagen? Warum? Es interessiert sie nicht. Nein, es interessiert sie nicht. Doch sie ist neugierig.

„Bryonia dioica.“

„Was?“ Marietta ist zusammengezuckt.

„Die rotbeerige Zaunrübe.“

Wie groß ihre Augen sind, wunderschöne Augen. Jetzt schließen sie sich, Marietta hat ihren Kopf zurückgeworfen, sie schüttet ihr helles Lachen über ihm aus. Kontrollverlust, typisch.

„Rüben direkt an der Hauswand? Du wirst nie ein Bauer.“

„Die rotbeerige Zaunrübe ist eine Rankpflanze. Verdammt noch mal! Sie heißt nur so.“

Marietta ist eine Nachbarin, redselig, nett, eine Nachbarin. Sie wohnt etwa einen Kilometer entfernt in einem kleinen Häuschen, wo alles bunt angemalt ist, selbst der Kühlschrank. In dieser einsamen Gegend besucht man sich manchmal. Er hat sie grob zu sich herangezogen, seine Hände umfassen ihren Hintern.

„Wie heißt sie noch, deine Rübe?“, will Marietta wissen.

„Das sind Strümpfe“, staunt er, „mit Strumpfhaltern.“

„Na und?“

„Nichts drunter.“

„Das hast du längst gefühlt mit deinen Patschhänden. Mach ja das Kleid nicht schmutzig!“

Er hebt sie mit einem Ruck hoch. Marietta macht sich an seiner Hose zu schaffen.

„Die Bryonia dioica”, keucht er, „ist außerdem eine gefährliche Giftpflanze.“

„Ach so.“ Marietta ist beschäftigt, die Hose rutscht schon herunter.

„Aber die Sumpfmeisen fressen ihre Beeren sehr gern, da sind sie ganz scharf drauf.“

„Sumpfmeisen?“

„Die rotbeerige Zaunrübe vermehrt sich eingeschlechtlich, männlich oder weiblich.“

„Mein Gott, wie langweilig.“ Sie lächelt, sie gibt ihm einen Kuss. „Du bist ein Idiot.“

deine Frage.

Ich wusste die Antwort nicht.
Ich hasse dich nicht
Und Gefühle hegen für dich?
Tu ich,
In keinster Weise mehr!

Aber was ich weiß,
Dass ich dir verziehen habe
Es war einmal,
Und liegt schon lange,
Im Grabe,
In stiller Ewigkeit.

Sieben Jahre sind nun her
Und es ist erschreckend,
Was ich rückblickend
Früher für dich empfand.
Unbehagen, es übermannt
Mich.
Ich schlussfolgere: Erbärmlich,
Naiv, peinlich und unwürdig!

Wie Liebe alles verdrängte.
Deine Gewalt,
Diese Demütigung
Deine Hinterhältigkeit.

Die Wucht deiner Schelle,
Die Beulen durch deine Faust,
Du nahmst mir meine Selbstachtung
Und verbreitetest darüber hinaus
Zu Unrecht
Ich sei eine Schlampe.

Wie du mich schlugst und ich zu Boden fiel.
Gelacht hast du und sagtest,
Dass du mir ins Grab pissen würdest,
Wenn ich hier und jetzt,
Gern leblos sein will.

Vor allen Augen anderer entblößt
Und Dinge tatest,
Die ich nicht wollte.
Wie verständlich du es mir gemacht hast,
Wie viel wert ich dir war,
Indem du vor meinen Füßen
Und anschließend in mein Gesicht
Mit Wohlwollen,
Deinen stinkenden Rotz zuführtest

Ich fragte mich, wieso?
Was für eine Erziehung hast du genossen,
Sodass du zu solchen Gemeinheiten
Verschossen,
Fähig warst.

Zwei Jahre Knast hast du jetzt hinter dir.
Du bist fett geworden.

Sie ist eine der schönsten Menschen, die ich je gesehen habe und glücklicherweise liegt sie in meinen Armen. Die Sonne scheint mit ihrer unermüdlichen Sicherheit und wir alleine bieten ihr an diesem Nachmittag im Park Parole. Die Stadt hat sich zur Ruhe gelegt und das Leben ist auf seine Schattenseiten reduziert. Auch die 72°C in meinem Kopf lassen mich nicht aufgeben und wie wir so auf der Wiese wie ewig während grasen, genieße ich sogar das Kribbeln der Ameisen, die uns über unsere nackten Füße laufen. Die kaum erfrischende Brise über meinem Körper tut nicht halb so wohl wie sie.
Ihr hübsches Gesicht hat sie an meiner Schulter verborgen, während meine Hand auf ihrer Seite ruht und sich nichts bewegt, genau wie wir.
Der Himmel ist wolkenlos, die Gedanken inhaltslos.
Wenn man genau hinhört, kann man das Knistern der Grashalme hören, wie sie sich langsam dort wieder aufrichten, wo wir sie niedergedrückt haben – auch sie schnaufen unter der Last des Sommers.
Feine Schweißperlen bilden sich auf meinem Körper und benetzen den Stoff des Hemdes, das sie mir geschenkt hat.
Schönes Hemd. Schöne Farbe.
Weiß, Grau, irgendwas in der Mitte, ein dezenter Zwischenton, der nur auffällt, wenn man sich auf ihn einlässt.
Wie lang habe ich nicht mehr diese hübschen Schultergurte gesehen, die dem Ganzen einen Stich von militärischer Finesse verleihen, aber nichtsdestotrotz von Anmut zeugen und nicht zu aufdringlich wirken. Dazu Brusttaschen. Und Manschettenknöpfe, wunderschöne Messingkreise mit meinen eingravierten Initialen zieren das Handgelenk.
Sollte noch ein Mensch auf dieser Welt leben und uns so mitten im Stadtpark liegend sehen, wird er sich fragen, wie ich bei diesen Temperaturen die Ärmel nicht nach oben rollen kann- doch wüsste er, wie schön diese Knöpfe sind, würde auch er verstehen.
Es tut so gut zu wissen, dass sie sich freut, weil ich mich freue.
Lächeln, einfach nur lächeln und fühlen, wie das zarte Gewicht ihrer Handfläche mich meinen Herzschlag spüren lässt. Der Puls ist ruhig und selbst wenn ich wollte, könnte ich ihn nicht zählen.
Denn der Himmel ist wolkenlos, die Gedanken inhaltslos.
Und wofür brauche ich einen Puls, wenn ich sie habe?
Es ist unser erster Sommer und es ist der schönste von allen.

durch ihre Träume
wälzt sich die Sehnsucht
in den Morgen
zwischen die Laken

wälzt sich die Sehnsucht
in ihre wachen Stunden
zwischen die Laken
durch die gezählten Schäfchen

in ihre wachen Stunden
schnarcht er gnadenlos
durch die gezählten Schäfchen
er gurgelt zufrieden