Frauen mit Glatze,
Ihre Menschlichkeit bewahrend (in Plastiktüten),
Glatzenfrauen schütteln ihre Köpfe wie Federbetten,
Weil ihnen eine grimmige Kälte in die Nasen beißt.

Sie warten tot,
Und jetzt leben Sie wieder?
Na, meinetwegen, aber halten Sie sich ruhig,
Sonst lass ich Sie wieder einsperren!

Das Haus ist müde,
Es fällt in Trümmer.
Und das Meer gleicht einem Aquarium in der Abstellkammer.
Es schaut auf seine Freiheit wie ein Säufer auf volle Schnapsregale.

Verhandlungsringkämpfer steigen in den Verhandlungsring,
Von Verhandlungsdruckwellen hin und her geschleudert.
Schnellwelkgewächse, voll im Saft stehend,
Amoklaufanwärter, ihre Gedächtnuss ausfegend
Vor Angst, Scham und Ekel.

Es regnet Hakenkreuze,
Und ich muss kotzen,
Sobald Politikbösewichter von sich reden machen.

Nach ein paar Stunden, in denen der Mann überlegt hat, fragt er: „Warum kommt kein anderer und bittet im Einlass?“ „Das Tor ist nur für dich bestimmt.“, antwortet ihm darauf der Türhüter und lacht. Plötzlich mit schäumender Energie geladen macht der Mann einen Satz zum Tor hinein und, obwohl ihn das gleißende Licht blendet, rennt ohne einen Gedanken an Luft und Licht zu verschwenden weiter, immer weiter. Auf seinem Weg kommt er durch viele Türen und Tore – alle bewacht und doch stehen sie ihm alle offen und lodern gewaltig im Licht. Er rennt gedankenlos. Er rennt getrieben. Eine unsichtbare Macht bewegt seine kräftigen Glieder. Alles rauscht vorbei. Aber wie er so rennt, scheint ihm der Sinn allmählich verloren und er fragt sich, was all dies Rennen solle.

Da hielt er an und überlegte, ob er nicht umkehren und den Wächter, den er vor einigen Jahren gesprochen hatte, nach dem Weg befragen sollte. Das Licht, das ihn die ganze Zeit über gestört hatte, hatte nun aufgehört zu scheinen. Um ihn herum war es nun eher dunkel und leer. Die riesigen Hallen waren schwarz und in ihrer Höhe unschätzbar. Düstere Stille breitete sich aus. Als er auf seine Füße blickte, bemerkte er, dass sie bluteten. Den Schmerz hatte er den langen Weg über nicht gespürt, jetzt stach und folterte es ihn an seinem ganzen Körper und die Rillen zwischen den Pflastersteinen schienen sich mit seinem Blut zu füllen. Er drehte sich um und lief ein paar Tore zurück, um den Wächter um Hilfe zu ersuchen. Rennen konnte er nicht mehr, vielmehr stürzte er, fiel, weil er nicht mehr stehen konnte. Er war verloren. In der Leere tastete er sich auf allen Vieren vorwärts und rückwärts. Es war schon tiefe, tiefe Nacht. Weder Hand noch Fuß konnte er sehen. Blindlinks und schwer atmend kroch er noch einige Längen, ohne zu wissen, wie viel Zeit verging. Dann verließ ihn die Kraft und er streckte sich aus und blieb liegen. Seine Lungen füllten sich mit Blut. Er lag ruhig und schien in der Ferne plötzlich ein Licht aufflackern zu sehen. Es erlosch, als er in seinem Blut erstickte und das letzte Gurgeln in unerträglicher Weise sein Ohr füllte.

die grobschlächtigen greinen

sie zupfen nur noch zartbesaitet

haben alles schon vergeigt

die geldschmeißer grölen im chor

und prominente frauen machen muh

die körbchen schwer

das protzen prall vor leere

kakophonien intonieren das glück

in den librettos winseln die gefühle

premieren wiederkehrend

Kindermörder, pfui Teufel! Total kaputte Gruseltypen, die Ungeheuer der
statistischen Unausweichlichkeit – der Kopf bleibt dran.

Pädophile, äh! Wichser mit Doppelkinn vorm Computer, während Elfriede den
Schmalzfilm guckt – die Schlappschwänze mit Sparvertrag und Sportabzeichen.

Raucher, puh! Schindludertreiber mit der Volksgesundheit, Suchtkrüppel,
verqualmen alles, verweigern das Nordic-Walking – bei Gotthilf Fischer
wollen sie auch nicht mitsingen.

Aussteiger, widerlich! Dreiste Pensionäre, egomane Individualisten,
Kinderlose, profitieren von der Armut in der Welt – wenn’s Aua macht, stehen
sie wieder zuhause auf der Matte.

Warner, oh Gott! Querulanten, zetern von morgens bis abends über
Bevölkerungsexplosion, Klimatod und Swine Flu – als ob es nichts Wichtigeres
gäbe.

Besserwisser, fürchterlich! Intellektuelle, die sich mit ihrem abgehobenen
Gelaber vor der Arbeit drücken – wenn sie den Mülleimer wegbringen sollen,
werden sie ohnmächtig.

Jammerlappen, eklig! Die Weicheier mit ihren Depressionen in der sozialen
Hängematte: Leben zu hart, zu ungerecht, zu traurig – Schuld haben immer die
anderen.

Normalos, bloß nicht! Der Mallorca-Mob, Massenmenschen, die jeden Morgen zur
Arbeit gehen und das auch noch toll finden – fernsehen bis um elf, danach ab
in die Kiste.

Ich sehe durch das Zielfernrohr und denke an Charles Bronson. Die Party vor mir ist im vollen Gange. Der Politiker stellt seine neue Website vor. Ich weiß dass, weil ich sie gemacht habe. Der Auftraggeber will eine neue Website? Ich liefere sie. Ich bin Dienstleister. Die Surf-Stationen auf der Party habe ich aufgebaut. Die Monitore habe ich beschafft, flache TFTs mit großem Sponsorenlogo. Die Sponsoren sponsern dass Zeug sogar, obwohl es nur hier rumsteht, wo Computer-Analphabeten mit Parteibuch es begaffen und sich dann modern fühlen können. Hätte ich für eine Schule gesammelt, wo Kinder damit etwas lernen, ich hätte bestenfalls Prospekte gekriegt. Und Luftballons mit Partei-Emblem.

Ich mache jeden Scheiß mit.
Ich mache alles.
Ich bin Dienstleister.
Ich sehe durch das Zielfernrohr.

Ich habe die Tastaturen besorgt, jedes einzelne Kabel angeschlossen, jede einzelne Funkverbindung abgesichert. Ich habe sogar die Mäuse poliert. Die Mauspads mit dem PRT-Partei-Logo vom Produzenten abgeholt. Die ich habe fertigen lassen. Ich habe Ärsche getreten, weil die Idioten von der Partei das Logo CMYK in Mac-TIF lieferten statt RGB und in JPG, und natürlich waren das zu viele Großbuchstaben für sie, obwohl sie selber nur drei Grossbuchstaben sind. Am Ende war alles, so, wie es sein sollte. Der Einsatz war wichtig. Der Auftrag erledigt. Die Dienstleistung erbracht.

Ich sehe durch das Zielfernrohr. Der Politiker lebt noch. Charles Bronson starb 2003. An den beschissenen Bruce Willis wird man sich erinnern. Bronson wird man vergessen. Auf siebtklassigen Sendern im Nachtprogramm wiederholen. Er wird das Zielfernrohr auspacken, er wird durch das Zielfernrohr sehen, genau wie ich. Doch bevor er abdrücken kann, kommt ihm der Werbeblock dazwischen. Titten, Ärsche und die Telefonnummern von Porno-Hotlines – sieben Rufmichans, vergnügt und lasziv in den Äther gequietscht. Seine DVDs werden Nice-price-DVDs sein. Wenn sie überhaupt erscheinen.

Ich denke an Charles Bronson. Ich habe sein Bild als Logo auf das Handy geladen. Das hat irgend jemanden 2 Euro 50 gekostet, denn die SIM-Karte ist gestohlen. Weitere 11 Cent wird die vorbereitete SMS kosten. Mein Daumen wird sich bald durch die Menüs des Handys drücken, um sie zu verschicken. Ein anderes Handy wird diese Message empfangen. Der Akku wird vibrieren. Ein Signal auslösen. Der Lauf der Geschichte wird sich ändern. Ich werde mein Zielfernrohr einpacken.

Ich sehe durch das Zielfernrohr. Den Finger am Drücker. Da kommt der Werbeblock.

Ich trank meinen Tall Chai Latte und dachte:
Du balancierst besorgniserregend
Am Rande eines grossen dunklen Lochs, mein Freund
Zwischen seinen Beinen
Hampelte ein Hund herum
“Dein Herrchen wagt sich ganz schön weit aus dem Fenster”, flüsterte ich
“Ich weiss, er ist ein Arschloch. Aber er verwaltet das Fressen.”
Das ist genau das Problem: es gibt immer einen, der das Fressen verwaltet

Niemand fand Drogen gut. Daher hattest du selbst bei dem schwachen Joint ein schlechtes Gewissen und brachtest deinen kleinen Bruder dazu, weniger Alkopops zu saufen. Heute siehst du, wie Politiker in verrauchten Bierzelten für oder gegen irgendwelche Gesundheitsreformen wettern, während die Pharmaindustrien sich über stabile Preise freuen.

Niemand fand den sauren Regen gut. Doch Du fandest den sauren Regen super, denn mit dem Wald gingen ja vielleicht auch die Arschlöcher drauf, die ihn zu verantworten hatten. Heute weißt du, dass sie noch immer leben, weil ihre Gegner immerhin das schlimmste verhinderten. Dass ihre Kinder ihre ersten Allergien erst mit 30 kriegen, das verdanken sie ihren Feinden.

Geheiliget werde dein Name
Für Päpste gelten die Ausnahmeregeln

Dein Reich komme
Flight delayed, bankrotte Airline

Dein Wille geschehe, wie im Himmel, also auch auf Erden
Wieder mal ein Urknall?

Unser täglich Brot gib uns heute
Und pass auf, dass uns die Dritte Welt nicht wieder alles wegfrisst

Und vergib uns unsere Schuld,
Sonst pfuscht Dir da wieder der Ratzinger rein

Wie auch wir vergeben unseren Schuldigern
Ausser der Bild-Zeitung

Und führe uns nicht in Versuchung,
auf dass ich nie mehr mit Onkel Marx sündige

Sondern erlöse uns von dem Übel
Oder wenigstens von Thomas Gottschalk

Denn Dein ist das Reich und die Kraft und die Herrlichkeit…
Jetzt sag bloss nicht: „In Ewigkeit“.

Magister Wagners Zehnpunkteprogramm zur Rettung der Nation

I. Arbeitsmarktreformen:

• Staatsstrolche (sog. Beamte und Angestellte) sind ins Zuvieldienstverhältnis zu versetzen
• Tagessatz: 1 Ditscher sowie ein Verzehr- und ein Getränkebon
• sofortige Rückkehr zur Hundertstundenarbeitswoche, in schweren Ketten, bei Wasser und Brot
• Öffentlichkeitsarbeit mit Slogans wie „Kinderarbeit für das Kapital!“ oder „Armut kann soooo schön sein“;
• Herausgabe von Leidfäden mit den Titeln: „Abnehmen im Billigstlohnbereich“ oder „Strickmuster für Hungerkünstler“
• Kündigung per Genickschuß
• Arbeitslose zu Pflugscharen, zu Helmen, zu Häusern!
  Formt menschliche Mauersteine, Dachpfannen, Tische, Stühle, Fernseher etc.!
• Arbeitslose ins Arbeitslager!
  Zu diesem Zweck Reaktivierung bereits vorhandener Konzentrationslager
  Beschäftigungsvorschläge:
  Straßenbau, Flußbegradigungen, Rüstungsindustrie etc.
  ohne Werkzeuge und Maschinen
• Nebeneffekt:
  Teutonenfolklore für Touristen; gegen Entgelt Appellfolter und Hinrichtungen

II. Gesundheitsreform

• Schließt sämtliche Siechenhäuser!
• Laßt Sterbeziffern die Bevölkerungspyramide zurechtdrücken!

III. Verkehrsreform

1. Noch mehr Autos, noch mehr Staus, noch mehr Straßen!

IV. Staatszielreform

• Kanonen statt Butter

V. Reform der Außenpolitik

• Krieg, Krieg und nochmals Krieg!!!