Schwarze Stiere
Hier starren dich Flecken von Rasen wie grüne Grimassen aus den Schneehaufen an, lachen dich aus. Ein rundes, dumpfes Glas Wasser steht am Fensterbrett. Es bewegt sich nicht einmal einen Millimeter. Zwei fiebrige Hände tauchen daraus auf, mit letzter Kraft halten sie dir ein Gewehr ins Gesicht.
Die Füße der ersten Welt trampeln Vorhöfe kaputt, Lichtschocks sprenkeln Hausanlagen, Paparazzis zucken zum Regen. Ekelhafte Schläge schallen von den Kleinwagenverdecken. Überall in der Stadt liegen flache braune Umschläge mit den abgezählten Beträgen für die Heizkosten des Jahres.
Die meisten werden zu früh geboren. Viele zu spät.
Seine zwei Stiefel stehen im Staub wie wütende, schwarze Stiere. Um seine Finger bläst ein trockener Wind. Er drückt sie tief in den Schlund des Holsters, und du stirbst.
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