In dieser Rubrik des Literaturmagazins Zarathustras miese Kaschemme finden Sie phantastisch Literarisches im weitesten Sinne, von experimenteller Zukunftsdichtung bis zur Handfesten SF-Story.
Sie geht an mir vorbei. Ich nehme kein Parfum wahr, gar keinen Geruch. Ich kann sie nicht riechen, seltsam. Sie sieht sich um und hält dabei ihren freundlichen Gesichtsausdruck. Unsere Wohnküche ist nichts Besonderes, dennoch sagt sie, sie fände es schön bei mir. Das sagt sie bei allen, da bin ich sicher. Die Küche könnte eine üble, stinkende Müllhalde sein – sie fände sie schön.
Sie lieben den Tod. Oder das, was er mit sich bringt. Diesen Kick. Flash im Gehirn. Innere Erfahrung. Keith lehnt sich zurück...
als ich zum MaleReproCenter gehe meinen Sohn zu besuchen und mich darauf freue seinen Incubator zu berühren ihm von meinem Tag zu erzählen (ich weiß dass er in der 22ten Woche noch nicht hören kann aber ein Häppchen Sentimentalität gesteh ich mir ein & zu)
„Es tut uns leid“, sagt der Firmenvertreter, „aber es war nicht anders möglich.“ „Was soll das heißen?“, die Blume verzieht ihr Gesicht.
Der Händler beugte sich über den Transmitter, ein Gerät in der Form eines Kubus, links und rechts die Drähte und goldene Haftungen für die Stirn. »Fünfzehn.«
»Was, fünfzehn?« Mit zwei Fingern knibbelte das Mädchen die Haftung ab. »Das sind ja mehr als drei Erinnerungen.«
»In bester Qualität«, ergänzte der Händler und setzte sein Verkaufslächeln auf. »Glasklare Bilder, saubere Gefühle. Wir nehmen nur Alpha-Memories.«
„Er war der erste Mensch, der mit einem künstlichen Herzen länger als ein paar Tage überlebte. Nach zwei Monaten hatten die Ärzte Gewissheit, sein Körper stieß es nicht ab. Es war vollbracht.“
EINE GEFECHTSSTATION. – SOLDAT: Sie kommen! Eine große Invasionsflotte nimmt Kurs auf unseren Planeten. Was sollen wir tun, Kommandant?
Mit meinem speziellen tunnel suit (wie so‘n Raumanzug) kleb ich mich an ihre Außenbordwand & hab keinerlei Probleme, wenn sie auch mal über 2000 km/h drauf hat und mir die atmosphere mitten durch die Synapsen jagt wie nem Mäusebussard auf Beutesturzflug oder nem Downhill-Punker auf LSD-Trip.
Ich seh‘ noch, wie das hologene 3D-Logo auf seinem T-Shirt klebt, kurz bevor es in NanosekundenschneIIe beginnt, seine Konturen zu verzerren und seine Spuren verwischen ins Nichts. Der rötliche Schimmer um den weißen Schriftzug flackert kurz auf wie bei einer defekten Lichtröhre, bloß um Zeitbruchteile später in der unendlichen Hintergrund-Schwärze des realen T-Shirts zu versinken …
Anhalten. Anhalten, bloß anhalten. Erst mal ’ne Pille schlucken. Das macht mich wieder einigermaßen locker. Das Türfeld entmagnetisieren. Aussteigen. Ohne die Pille hätt’ ich kotzen müssen, aber so … ist schon okay. Wir werden das irgendwie durchstehen, was, alter Kumpel – guter alter Kumpel, du wirst mir fehlen, verdammt noch mal, du wirst mir fehlen …