Ein heruntergekommenes, fast ausgestorbenes Dorf voller Ruinen und Ölseen hinter dunklen, blauen Bergen. Die Bewohner sind verschlossen, mißtrauisch und mürrisch. Sie sprechen seltsam ausländisch. Nirgendwo brennt Licht, in den Schlaglöchern der kleinen Landstrasse schillert Öl.
„Manchmalig möchte man der Welt den Arsch aufs Tapet offerieren; der Menschheit entblößten Kollektivcharakter vor Gott / oder wem? / libellieren.“
der kleine konsument geht ungern in den penny und vom norma mag er die fake-marken nicht er klaut lieber bei hennes & mauritz...
In seinem furzigen://www.leben-ver.be/amtet hatte er tash.exe = die tellerrand-shell !verlassen. Er hatte zwar gelesen++, aber die 1it.era+ur !verstanden. Und er hatte auch kein...
Das Visuakel von Del Phi Tron hat die kleine Geschichte, die ich euch erzähle, bereits drei Echtzeiträume früher auf den Lichtschirmen von Rest-Terra projiziert – jenen winzigen Gefängnisplaneten, auf dem SF-Autoren ihre zu kurzen Reststrafen abbüßen
„Während es draußen die Rentiere schlachtete, fragte ich mich, was ich wohl nächstes Jahr vom Christkind bekommen würde.“
„Tief in der Wüste von Nevada, am einsamsten Highway der Vereinigten Staaten, wo an der Area 51 die UFOs landen, brennt ein riesiger Mann. Und zwanzigtausend Nackte tanzen in der sternenklaren Nacht um ihn herum.“
Niemand kennt sie, keiner will etwas von ihnen wissen und deshalb werden es immer mehr: richtig, die Rede ist von den Künstlern, die im Web vergeblich nach Rum suchen. An ihrem Wesen sollt ihr sie erkennen, heißt es schon in der Bibel und da auch wir eine Fibel des Wissens sind, stellen wir sie einfach mal zusammen an die Wand: die Webtypen.
Im Loft war es kalt. Ein bisschen freute mich das schon, da Nadja auf einem hauchdünnen Kleid bestanden hatte, das ich nicht mal an einer Nutte tolerieren würde. Aber um des Friedens willen sparte ich mir sogar den Kommentar, ebenso wie sie sichtlich das Zittern unterdrückte und sich lediglich schweigend an ihrem Cape festkrallte.
Schon kurz nach dem Frühstück ist es unerträglich heiß in der kalifornischen Mojavewüste. Die Septemberhitze flimmert über dem brüchigen Asphalt der alten Route 66, Coyoten stehen mit heraushängender Zunge hechelnd im kurzen, trockenen Gestrüpp und schneeweiße Wolkenfetzen sorgen im endlosen ausgebleichten Himmel für Perspektive