Als sich Heinz Herbert Hansihorst dem Weichbild von Blockflöten, einem Nest in den äußersten Ausläufern Nordteutoniens, nähert, schlägt es Dreizehn, es schlägt die Stunde alter Schachteln: Eine Gehwagen-Gang seniler Siebziger bricht aus dem Unterholz hervor und quält sich über die Fahrbahn auf die andere Straßenseite.
Der Held stirbt auf dem Schlachtfeld ehrenvoll in der Gewissheit, für die richtige Sache gestorben zu sein. Und natürlich für seine eigene Unsterblichkeit, indem sich spätere Generationen seiner heldenhaften Taten erinnern und ihn verehren, für die er sein Leben gegeben hat. Alles im Dienst der richtigen Sache.
Schon bald war das Virus in aller Munde. Und es dauerte nicht lang, und die ganze Welt stand still, wie eingefroren, wie unter einer großen Käseglocke. Niemand durfte aus dem Haus, niemand außer sogenannten Systemrele-Wanzen, es sei denn, der Weg führte zum Kaufgewölbe oder zum Laufrad, zur Tretmühle.
Auch heute nehme ich die Eisenstange zur Hand, die wie ein Hund auf mich wartet, und ziehe sie die Gitterstäbe in meinem Verschlag entlang. Dann rufe ich wie immer: „Wer hat Angst vorm Schwarzen Mann?“
Ja, aber das es hier im Haus Kakerlaken gibt ist doch stadtbekannt . Im Göttinger-Tageblatt stand mal ein großer Artikel über das Haus .
In Peine gab es einen großen Bukowski-Fan .Bukowski erfuhr von ihm , schrieb ihm einen Brief und da er wusste , dass in Deutschland …
Sie stand auf Typen mit Westklamotten, Mopeds und die von einer glorreichen Zukunft faselten, Ich sah meine Zukunft als Krimineller
Sie ist die schönste Verkäuferin
des ganzen Supermarkts.
Alle Männer stellen sich immer
bei ihr an die Kasse an
